Меня очаровывает тайна жизни,
распутывающаяся долго, как игра в шахматы.
Дни и дороги, обесцвеченные фото - память о вечере в 20 лет.
Меня увлекает вечное течение времени в лицах прохожих, и я спрашиваю себя, отражается ли в его чертах обида, смерти или любви.
Смотря на мир застывшими глазами, догоняя балет часов, мы знаем, где мы родились, но не знаем, где умрем.
Мне нравится рыться в воспоминаниях о других людях, зимах и веснах, чтобы потерять или найти соединения в видимом хаосе старины -
картины,для которых кто-то позировал, бинокль, в которую видел точку, глобус, 2 украшения, роза - хлам времени, красивый и изношенный. Предметы, которые кто-то, может быть, любил, сейчас забыты, безхозны, нефункциональны, без истории или бывшие, переплетены сюжетом случая и причины.
Моя жизнь упала в другую жизнь,
и я чувствую только точку, долго прислушиваюсь и заканчиваю мезаническое движение. Вероятно, ты есть та первая встречная, с которой я частично знаком, и которую не узнал, как рифму, красивую, но бесцельную.
Ты не знаешь и не узнаешь эту боль, которую просеиваешь через сито и которая немного проходит, когда смотришь на цветок, забытый между страниц книги.
Потому что нельзя без других жизней,
даже украв их на страницах, которые лениво перелистываешь и двусмысленно поглощаешь, с придуманными призраками, которые ты, обнажаешь, переодеваясь в них медленно, медленно,
словно ты в зеркале - дубль человека или последний из Могикан, который в 25 чувствовал себя старым.
Потому что нашей жизни едва достаточно. Мы бессознательно смешиваем чувства, мы - простодушные авторы на сцене, а сцена таинственна и... безгранична.
